Taschenspielerzaubertrick

FotoDas Fenster liegt beinahe ebenerdig zum Hof. Graugelbes Großstadtlicht lässt die Nacht müde erscheinen. In den Ecken der Wellblechschuppen, die den Hof säumen, sammelt sich Dunkelheit wie ein Rest schwarzer Tinte im Glas. Über dem Flickwerk ihrer mit Eternitplatten gedeckten Dächer erheben sich die Häuser der umliegenden Wohnblocks abgebrochen und vereinzelt wie kariöse Zähne. Eine Korrekturspange aus einem halben Meter Teppichstange zeichnet sich in den Nachthimmel.
Wie erwartet erspäht Katja die vertraute Silhouette der Urgroßmutter, die wie jede Nacht auf dem Fahrradschuppen sitzt und darauf wartet, Katja ihren einzigen Trick vorzuführen. Katja winkt lebhaft hinüber. Daraufhin verstaut die Urgroßmutter die Blumentöpfe mit den nachtgrauen Geranien, sechs immergraue Mülltonnen, zwei Fahrräder und eine Kohlenschaufel in ihrer grundlosen Tasche. Dann grinst sie in Richtung des Küchenfensters und holt alles wieder hervor, Blumentöpfe, Schaufel, zwei Fahrräder, Mülltonnen, und stellt sie ordentlich in den Hof zurück. Das Kind nickt anerkennend. Die Urgroßmutter entblößt ihr loses Gebiss wie ein wilder Affe und grinst zurück. Dann, eine Variation ihres alten Tricks, taucht sie selbst kopfüber in Tasche und verstaut sich ordentlich. Zuletzt sind nur noch ihre zappelnden Beine mit den Füssen in den klobigen orthopädischen Schuhen zu sehen. Mit einer kraftvollen Schwimmbewegung verschwindet die Urgroßmutter schließlich ganz in dem Schlund der schwarzen Tasche, wobei sie ihren rechten Schuh verliert, der über das Eternitdach rollt und in den Hof fällt. Dann klappt die Tasche zu und verschwindet selbst in der Nacht. Katja gähnt. Ihre Füße werden kalt.

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